Agnes Varda

UN AÑO SIN AGNES VARDA

Hoy hace un año que falleció la directora de cine Agnès Varda (Bruselas 1928-2019). Ese día le dediqué una entrada de “feisbuc” en la que alababa su eterna juventud y el estado de gracia de sus últimos años, así que he aprovechado el parón vital en el que estamos inmersos para ver su testamento cinematográfico y artístico (en su última época ideó exquisitas instalaciones llenas de originalidad), el documental “Varda per Agnès”. En realidad gran parte de su obra, incluso la de ficción, es un documental que va engarzando sus intereses artísticos con la realidad que va conociendo y viceversa, una obra a menudo etnográfica que nos acerca a personas sencillas, seres anónimos, recreándolos con una ternura que les confiere belleza y dignidad.

En el plano estilístico hay dos características de su obra con los que me identifico: el uso del collage, la mezcla de elementos distintos para reelaborarlos; y el énfasis que da a los itinerarios, a las ubicaciones, de modo que sus escenarios, sean estos campos, pueblos, fábricas o calles, acaban siendo una parte consustancial de sus personajes, muchas veces colectivos.

Hay que decir que su obra es muy vital, de colores alegres, pero a menudo también melancólica. Casi al final de su penúltimo film, “Caras y lugares”, Varda se acerca a la casa de Jean Luc Godard, creo que único superviviente de la Nouvelle Vague, el grupo más emblemático para mi generación. Es una escena muy triste, sobre todo analizada tras su muerte, y en estos momentos de incertidumbre me ha hecho pensar en una palabra que ha dado nombre a varias personas de mi familia, entre ellas a mi abuela materna, a la que no conocí: consuelo. Una palabra que me gusta porque resume lo mejor de lo que podemos dar a los demás, ahora con un significado más profundo que nunca. Supongo que Varda buscaba el consuelo que da recuperar el abrazo de alguien que ha sido tu colega y amigo sabiéndose herida de muerte por el cáncer, pero Godard, al que tanto admiré en mis años jóvenes, no le abre la puerta, es decir, le niega el consuelo que todos, pero sobre todo gente como Agnès Varda, merecemos.

Creo que el enclaustramiento que sufrimos es una buena oportunidad para acercarnos a su obra (no es difícil acceder a ella por internet en versión original y yo puedo pasar alguna por We Transfer al que me lo pida). 

Y para acompañar musicalmente, otro melancólico y habitual de este blog, Vincent Delerm, invitándonos a vivir como ella, en una canción que he traducido con la ayuda de mi amiga Marie Thérèse Robillard.

VIE VARDA Si on peut oublier tout ça Le stadium Défense Arena Les charrues le concours sous la douche Si on peut ce soir effacer Le carton trois millions d’entrées Simplement dire ce qui nous touche Si on peut vivre comme Agnès Se parler à deux dans la pièce Et ressentir une émotion Si on peut vivre une vie Varda Marcher sur le sable comme ça Faire une vie hors compétition Si on peut regarder ailleurs Pas le clash pas les chroniqueurs  Quelquefois chercher l’élégance Si on peut trouver la beauté Un visage par le temps froissé Dans la nuit un danseur qui danse Si on peut vivre comme Agnès Se parler à deux dans la pièce Et ressentir une émotion Si on peut vivre une vie Varda Marcher sur le sable comme ça Faire une vie hors compétition Si je peux dormir contre toi Si je peux t’aimer dans le froid Si je peux jusqu’à la fin des temps Dans les rues te photographier À Lisbonne un matin d’été Si je peux encore un instant Si je peux vivre comme Agnès Parler avec toi dans la pièce Et ressentir une émotion Si je peux vivre une vie Varda Marcher sur le sable avec toi Faire une vie hors compétition Si je peux vivre comme Agnès Si je peux vivre une vie Varda

VIDA VARDA Si podemos olvidar todo El estadio Défense Arena El festival de canciones bajo la ducha Si podemos borrarlo esta noche El éxito, tres millones de entradas Simplemente decir lo que nos corresponde Si podemos vivir como Agnes Hablar los dos en la habitación Y volver a sentir una emoción Si podemos vivir una vida Varda Caminar sobre la arena como ella Llevar una vida no competitiva Si podemos mirar hacia otro lado Sin flashes, sin cronistas Buscando a veces la elegancia Si podemos encontrar la belleza En una cara arrugada por el tiempo En un bailarín que danza de noche Si podemos vivir como Agnes Hablar los dos en la habitación Y volver a sentir una emoción Si podemos vivir una vida Varda Caminar sobre la arena como ella Llevar una vida ajena a la competición Si puedo dormir contra ti Si puedo amarte en el frío Si puedo hasta el final de los tiempos  Fotografiarte en las calles En Lisboa una mañana de verano Si puedo por un momento Vivir como Agnes Hablar contigo en la habitación Y volver a sentir una emoción Si puedo vivir una vida Varda Caminar en la arena contigo Hacer una vida ajena a la competencia Si puedo vivir como Agnes Si puedo vivir una vida Varda

Corona virus

EL CORONA VIRUS ACABÓ CON EL 

PAPEL DE WÁTER

¿Y CON LA CORONA...?

La coincidencia temporal entre el virus maligno, el papel de wáter y la monarquía es un regalo de los dioses para pasar el confinamiento. Hasta el nombre del maldito virus viene al pelo.

uno de los cientos de chistes sobre papel higiénico que corren estos días

Empecemos por el papel de wáter. Lo primero que me gustaría subrayar es que no es un hábito únicamente carpetovetónico, es decir “español, mucho español”. Leo en un artículo de la BBC que en Australia la poli tuvo que intervenir porque dos fulanos estaban dispuestos a acuchillarse por un quítame unos rollos. Según el artículo ( https://www.bbc.com/mundo/noticias-51893598 ), la obsesión por la compra de papel higiénico ha traspasado todas las fronteras y tiene sus explicaciones, otra cosa es que sean “lógicas”. Dos de ellas convergen: que la gente tiende a comprar aquello que cree que va a faltar y que eso es más evidente en los productos grandes. Como dice el estudio, no es lo mismo cincuenta paquetes de doce rollos que 50 latitas de frijoles.

Pero también advierte algo que yo había comentado entre mis allegados recordando a mi anciano padre racionándolo, y es que se trata de un producto bastante moderno, urbano y de “confort”. Los que rebasamos los sesenta años hemos conocido recortes de papel de periódico colgados de un gancho, y en países lejanos, y no hace tanto, latas de agua como todo ingrediente.

A otra cosa. Hace unos días oí a una tertuliana que la crisis del coronavirus no es sistémica. Menos mal...Además de las estanterías de los supermercados el “bichito” ha puesto patas arriba los sistemas económicos, de salud, de circulación de personas y mercancías, territorial, de relaciones sociales, derechos fundamentales (no se me ocurren más pero haberlos haylos), y resulta que la crisis no es sistémica. Bueno, habrá que dejarles unos meses, el tiempo que tardemos en salir de esta, para que nos lo expliquen, si quieren. No olvidemos que tras el crack de 2008 Sarkozy aventuró que el capitalismo tenía que refundarse, y hasta ahora…

La que sí es claramente sistémica es la que le ha caído al monarca. Tras años de

el campechano y el chavalote en alegre charla
fuente: república.com

“infundados” rumores se confirma que el emérito trincaba cada vez que se reunía con su colega saudí, y está por saberse si también lo hace o hacía con Mohamed, el alauita. El chavalote, Felipe, viéndolas venir se fue hace unos meses al notario y renunció a la pasta suiza, pero no a la corona y quién sabe (esto no ha hecho más que empezar) si al corona virus. En fin, esto sí que es una crisis sistémica, la del 78, que apalancó a la monarquía con la “inviolabilidad” y hace aguas mayores a diestro y siniestro. Ahora entiendo mejor lo del papel higiénico…

Para relajar y animar al personal he elegido esta canción colorida, festiva y callejera de un grupo neoyorquino que mezcla el funky con todo lo que pesca, en este caso aire de samba.

Isla Correyero 8 marzo

DOS POEMAS DE ISLA CORREYERO 

PARA EL 8 DE MARZO

La lectura de “Mi bien” (Coleccción Visor), la recién publicada antología poética de Isla Correyero, me está dotando de infinidad de poemas que me parece imprescindible compartir. Hay tanta calidad en el libro que vuelvo a seleccionar dos de ellos para esta efeméride (ya lo hice en fin de año) y estoy seguro que me veré tentado a repetir. De todos modos lo mejor es comprar el poemario y degustarlo.

Por cierto, el miércoles día 11 a las 7,30 h. recita con unos colegas en la Biblioteca de Bidebarrieta de Bilbao. 

TAZA DE CALDO Amnón andaba por ella atormentado, hasta enfermar por Tamar, su hermana. (2 Samuel, 13, 2-3) Cuando yo era muy niña una mujer amada me cantaba un romance en las tardes altísimas del final del verano. Pretendía dormirme con aquella canción que contaba la historia de dos hermanos moros cautivos en Granada: Ella estaba con fiebres malignas en el lecho y él, un guapo muchacho, le llevaba una taza de caldo oculta en la chilaba. Yo jamás me dormía porque jamás historia alguna me pareció tan bella. La ternura corría caliente por mi sangre como el caldo que a ella le calentaba el cuerpo. y cerraba los ojos y veía acercárseme a mi hermano al que amaba más que a mi propia vida. ¿Cómo podría el tiempo disipar la memoria de aquellas escaleras pintadas en un ocre maravilloso y cálido, y el mandil de la yaya con el pañuelo siempre guardado en un bolsillo, o aquella porcelana colgando en las paredes, y los relojes viejos con esmaltes gastados, y los paños de hilo componiendo figuras, y aquellos reposteros de seda descrudada cubriendo los pasteles? ¡Soñaba tantas veces con ser aquella mora enferma palidísima! Quizá para sentirme, como ella, asistida, por el hermano amado. Un día de tormenta partimos de viaje. Y en el coche mi hermano jugaba con un coche. Una vez más cerré los ojos húmedos y me metí por dentro del juguete de plástico. La penumbra y los rayos caían a mi boca como cayera el caldo de la historia en la Historia. No sé qué es el incesto. Pero si alguna vez amé con amores carnales a alguien de mi sangre, fue aquella tarde hermosa de truenos y de lluvia, en el asiento azul de un coche de juguete.

OREJA AUSCULTANDO MAMAS Quiero a mi hombre de 40 años porque se vuelve un niño de 14 cuando se acuesta a mi lado y me susurra las palabras más dulces y duras de mi lengua española. Sus ojos enfocan a los míos y como si filmara una peli porno con mi lencería me ilumina la piel de parte a parte se transforma en mi amigo mi amante mi soldado mi chica mi novio mi marido mi ordenador mi hermano mi mujer mi corderito añil que es el que me propone me dicta me camela me enciende el corazón me afina el cuerpo me castiga me nubla la conducta me pone los tangas justos bíblicos el liguero de terciopelo azul la camiseta de encaje de Marx Spencer las medias los tacones una bomba en la mano y en el sexo y luego todo me lo va quitando lentamente con mimos con cariños del sur; me lava lo mítico y lo último me da masajes de aceite con palabras firmadas en la oreja me ausculta debidamente mamas y tobillos él me llama su niña yo mi rey mi papi mi papito mi adorado mi pececito eternamente soñoliento y dulce que se irá de mi vida para siempre que mañana se casa por la iglesia

Creo recordar que Cecile McLorin Salvant ya pasó por el blog hace tiempo, pero me he acordado de ella y de esta bella canción, "Le front caché sur tes genoux", con letra de la poeta feminista haitiana Ida Faubert (https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2014/04/ida-faubert-11536.html).