Zapatero

ZAPATERO 

Y LOS DEFENSORES DE LA RIQUEZA

“…los defensores de la riqueza constituyen un sector en alza en el mundo. Son los guardianes de las puertas, los abogados y contables expertos en trusts y patrimonios, en legislación fiscal, en constitución de sociedades y en transacciones comerciales. Son planificadores y gestores de riqueza…” (de “Los acumuladores de riqueza” – Chuck Collins)

El comisionista ilegal

La consternación no debe impedir ver el bosque, y aunque el auto que ha dejado marcado a Zapatero como imputado en una causa penal por causas diversas esté basada en indicios no definitivos, por lo menos de momento, es una buena pieza literaria sobre el funcionamiento de las empresas capitalistas.

El sistema funciona así. Impregna todos los estratos empresariales, porque la competitividad no les da tregua. Hay que buscar atajos impositivos porque los demás lo hacen; hay que explotar al máximo los resquicios de la legislación laboral para que los trabajadores produzcan más y reclamen menos; hay que dejarse querer, cuando no empalagar a las administraciones para que estas no te achuchen, y si el nivel es alto y la necesidad apremia, prevariquen; hay que buscar paraísos “legales” para esconder lo que se gana, y si todo se hace dentro de la legalidad mejor, pero si no…

Si en una vida profesional no poderosa, corta en la empresa privada y larga como funcionario de status medio, he visto trampas fiscales, cobro de comisiones, intentos de apaño en ofertas de empleo, de compra de voluntad sindical y de invitación a prevaricar, imagino la presión, el halago, la tentación que acecha a directores generales, secretarios de estado, ministros, presidentes…

La desolación me alcanzó el día que supe que muchos administradores de comunidades de viviendas, fueran profesionales o amateurs, es decir simples vecinos, también cobraban comisiones, algo de lo que hablé en un viejo blog y retrata la perversión a la que puede arrastrar un sistema basado en el “tonto el último” (https://charlievedella.blogspot.com/2018/07/maldito-tres.html).

Suelo recordar a menudo una entrevista a Jaume Matas, el que fuera presidente de la Comunidad de les Illes Balears entre 2003 y 2007 como un ejemplo de la tentación del poder a caer en la corrupción. Además de justificar algunos de los delitos que llevaron a la cárcel a Urdangarin y a él mismo por temas parecidos en un “es que era el yerno del rey”, Matas describía que su entorno como presidente era un mundo de gente que competía por metros de eslora y posesión de Lamborghinis mientras él, nada menos que presidente del territorio, cobraba durante todo el año menos que una juerguita de esa élite en Porto Santo Estefano, Ibiza o las Islas Barbados. El resto es conocido, se apuntó a la prevaricación y el tráfico de influencias para no ser menos y acabó condenado a seis años de cárcel.

Los comisionistas legales

No sé si delictivamente, pero viendo los ingresos que él mismo reconoce parece que Zapatero tampoco hizo ascos a una vida “confortable” cuando dejó la presidencia. Y ya puestos, ¿por qué no colocar a sus hijas en una posición social acomodada? Para ello se convirtió en lo que Chuck Collins llama “defensor de la riqueza”, creando una consultoría dedicada al asesoramiento “de y para eso, la riqueza”. Según afirma, y yo quiero creerle, “dentro de la más escrupulosa legalidad”. Porque Zapatero no es ni ha sido el yerno del rey, pero pienso que cualquier empresa que pueda presumir de tenerle como asesor parte con varios metros de ventaja y, en principio, no necesita atajos para llegar a la meta sobrado. El resto de su trabajo, salvo si se comprueba que sí era un comisionista, se corresponde con la profesión: búsqueda de lo que llaman “eficiencia fiscal”, ustedes ya me entienden, asesoramiento en la creación de empresas pantalla y offshore, etcétera, etcétera, etcétera… 

Ahora se habla de leyes para el control de los lobbys, de limitación profesional de los ex presidentes, medidas que, cobrada la presa por la derecha, y la izquierda entre aturdida y noqueada, no creo, desgraciadamente, que tengan mucho recorrido. Y en cualquier caso, es que la cosa no tiene solución, porque “estamos hablando del sistema, amigo”.

Espoleados por su hija Nora, Williy Bragg y la banda Wilco quitaron el polvo a un montón de letras olvidadas de Woody Guthrie (Oklahoma 1912-1967) y les dieron el lustre que merecían en tres discos formidables. He elegido “The unwelcome guest” (El invitado indeseado), porque su letra parece hecha a medida para acabar con un cierto tono de rebelión.

https://youtu.be/5yIuyCcjrsk

EL INVITADO INDESEADO

A las lujosas mansiones del hombre rico cabalgo con el viento

y mi buen caballo, mi brillante Black Bess.

Al teatro de la fortuna

para tomar la plata brillante,

el oro que robaron.

Y mientras cabalgamos en la húmeda y brumosa medianoche,

resopla, mi buen poni, tú me das lo mejor de ti.

Porque tú sabes, y yo sé, mi buen caballo

que tantas veces como estamos entre los ricos,

somos invitados indeseados.

Nunca he quitado comida a las viudas y huérfanos,

ni he oprimido a ningún hombre trabajador.

Así que tómate tu tiempo,

porque pronto

iremos a casa como un rayo. Pronto cabalgaremos, mi brillante Black Bess.

Ningún poni de hombre rico y gordo podrá jamás alcanzarte,

y no hay jinete del este al oeste

que pueda seguir tu rastro

en esta oscura niebla y medianoche,

cuando los ladrones barrigones

persiguen a su invitado indeseado.

No sé, mi buen caballo,

mientras trotamos en esta oscuridad,

si robar a los ricos es para bien o para mal.

Ellos lo toman robando, mintiendo y apostando,

y yo lo tomo a mi manera, mi brillante Black Bess.

Trato bien a los caballos y soy amigable con los extraños.

Cabalgo, y tu carrera hace que mis armas hablen mejor,

mientras los rangers y sus ayudantes

son contratados por el hombre rico

para atraparme y colgarme, mi brillante Black Bess.

Sí, un día me pillarán desprevenido

y me matarán,

y entonces me habré ido, pero ese no será mi final,

porque mis armas y mi silla de montar siempre estarán ocupadas

por viajeros indeseados y otros hombres valientes.

Y tomarán el dinero y lo repartirán equitativamente,

como sugieren la Biblia y los profetas,

pero al hombre que cabalga para ayudar a los trabajadores pobres

los ricos lo matarán como a un invitado indeseado.

El miedo 3

EL MIEDO 3

"El miedo al peligro es diez mil veces peor que el peligro mismo" Daniel Defoe

Daniel Defoe, periodista 
panfletario. Vaya pelucón...

Es la tercera vez que traigo al miedo al blog y lo reconozco, soy más bien "cobardica", el adjetivo que usaba mi madre para auto calificarse, porque ser cobardica no era tan contundente como el calificativo no coloquial, cobarde, y tenía un valor de tendencia, no esencial.

La cobardía siempre ha tenido mala prensa. Si eres mujer, el género atenúa. Si eres macho, la cobardía puntúa doble.

En cuanto a la valentía, su antónimo, además de "cosa de hombres", como el coñac, siempre ha tenido un toque de riesgo. El valiente es un “echao palante”, siempre dispuesto a la temeridad, cuando no a la violencia. Los valientes practican deportes de riesgo, conducen al límite, y si tienen que dar una hostia pues eso...

La entrada del término en el ámbito de lo político es relativamente reciente. El PP es para VOX la derechita cobarde, y Podemos suele acusar a la izquierda moderada de falta de valentía.

Aunque el miedo es libre, el miedo patológico, el pánico, suele ser exagerado, a veces hasta inmotivado.

La historia del poder no reside en el miedo. Reside en el pánico. Y para inducir al personal al pánico ya no es necesario sacar a pasear a la benemérita o a la legión. Los guerrilleros de cristo rey ya no queman librerías, como en mis tiempos, para acojonar. Basta con un crucero y un virus ignoto, mentir...o, ni eso, simplemente exagerar.

En Bilbao, solo hace falta abrir El Correo y sumergirte en una miscelánea de noticias de "moritos" de navaja fácil, inquiokupas y ayudados fraudulentos para acabar creyendo en la teoría del reemplazo y la prioridad nazional. En casi todas las cadenas de tele y radio el espacio dedicado a sucesos es amplio y prioritario, de modo que pese a que no conoces a nadie al que le hayan entrado en su casa mientras iba a comprar el pan, no has visto nunca a un latino con una catana y solo sabes de una vecina a la que le hicieron el abrazo sin conseguirle robarle la medalla de la virgen de Begoña, es inevitable que te salga el cobardica que llevas dentro y conviertas tu vivienda en un lugar amurallado.

Porque está claro que el inductor del pánico es en primera instancia el negocio de la inseguridad, es decir, los seguros y empresas dedicadas al asunto. En el ámbito del poder, el tipo aguerrido dispuesto a protegerte, sea el hiper “testosterónico” de Desokupa o el líder con camisa de talla S de la ultraderecha.

Y es que, como decía Defoe, es peor el miedo que el propio peligro. Mi madre diría “el remedio que la enfermedad”.

Milo J (Morón - Argentina 2006) no tiene miedo. Con solo 19 años, ya tres discos y un pasado de barrio se atreve a cantar con el gran Silvio Rodríguez y dedicar esta pieza a la muerte de su abuela: "Luciérnagas"

https://youtu.be/ObMo7H8CZRg

La madre migrante

“LA MADRE MIGRANTE”, IMAGEN E IDENTIDAD

RUTH ASAWA, JAPONESA TEMPORAL

Al acercarme a la interesante exposición retrospectiva dedicada a la obra de Ruth Asawa (Norwalk – USA 1926-2013) en el museo Guggenheim de Bilbao me he dado de bruces con una realidad a menudo olvidada, la de los inmigrantes japoneses en Estados Unidos.

La familia de Ruth, que regentaba una pequeña granja en Norwalk (California), fue perseguida durante la segunda guerra mundial por el hecho de ser de nacionalidad japonesa, es decir, por ser propia de un país en aquel momento considerado enemigo. Apresada en 1942, la familia fue “internada” inicialmente en un centro de concentración y posteriormente en otro llamado de reubicación en Arkansas. El padre sufrió peor suerte. Detenido por el FBI pasó seis años en un campo de detención de Nuevo México. 

La generalización de la culpa es siempre injusta. En el caso de naciones o etnias es un fenómeno claro de racismo. En el de los grupos religiosos o ideologías es simplemente antidemocrático. 

DOROTHEA LANGE, DOCUMENTALISTA POLÍTICA

He empezado por Asawa, pero mi intención es llegar a alguien de nombre injustamente desconocido, “La madre migrante”.

Antes, no obstante, habrá que situar a la persona que enlaza estas dos historias, la autora de una de las fotos más icónicas de las grandes crisis de los años veinte del pasado siglo: Dorothea Lange (Hoboken-USA 1895-1965).

Contratada por la “Farm Security Administration” (FSA), la entidad que el presidente Roosevelt había creado para contrarrestar el efecto de la gran depresión económica del 29 y las sequías y tormentas de polvo y arena de los años treinta, Lange está considerada como una de las mejores documentalistas de todos los tiempos.

Migrantes japoneses en USA
(foto de Lange)

Consciente del papel de la FSA como brazo propagandístico de los proyectos colectivistas del gobierno Roosevelt, Lange desarrolló una obra de carácter humanista y totalmente entregada al lema del grupo: “no se trata de informar, sino de conmover”.

El punto que enlaza a Asawa con Lange se dio años después, cuando ésta dedicó una importante colección de fotos a las 120.000 personas de origen nipón sacadas de sus hogares y encarceladas en campos de concentración del medio oeste en 1942. 

Y es que la historia demuestra que los avances sociales y democráticos son tremendamente vulnerables y tienen dientes de sierra, porque las imágenes que reflejaban aquel apartheid fueron incautadas por el gobierno hasta su publicación de un libro recopilatorio nada menos que en 2006.

RETRATO DE UNA DESCONOCIDA

Aunque la obra de los fotógrafos de la FSA consiguió sus objetivos, asentando y acelerando ayudas económicas al medio millón de agricultores afectados por la pobreza y la emigración forzosa, la manipulación y belleza de muchas de sus imágenes han sido cuestionadas. 

Sin duda lo más controvertido es el hecho de que su obra despreciara la identidad de sus protagonistas, entre ellas la de Florence Owens Thompson (Territorio Indio Cheroqui- USA 1903-1983), la desconocida madre migrante.

"La madre migrante"
(la foto original)

Según su propio testimonio Lange hizo la foto cuando ya consideraba que su trabajo en California había terminado en el invierno de 1936. Vio un pequeño campamento cerca de la carretera 101 y la carpa de lona que parecía guarecer a una familia. Se trataba de una mujer joven con sus hijos e hijas. Se acercó y “disparó” hasta cinco exposiciones con el permiso algo renuente de Florence, convencida finalmente de que el reportaje pudiera ayudarles de algún modo. 

Hay un elemento que da veracidad documental a la foto, el hecho de que dos de las hijas se escondan en el regazo de su madre. Según la fotógrafa por timidez. Según la retratada, para protegerlas de una situación intimidatoria.

Lo cierto es que aunque el modus operandi de Lange era hablar con los y las protagonistas de sus reportajes, conocer los avatares de su situación e incluir esos datos en los pies de foto, en muchos casos, como en este, no les preguntaba su nombre y éstas seguían, consecuentemente, en el anonimato.

El analista mexicano Óscar Colorado, que tiene publicado un estudio exhaustivo sobre la foto, cree que esta actitud manifiesta un uso de la imagen ajena que llega a calificar de explotación.

El caso es que 42 años más tarde Florence Owens concedió una entrevista y declaró que “hubiera querido que ella [Lange] nunca me hubiera tomado la fotografía. Nunca saqué un centavo de ella. Ni siquiera me preguntó mi nombre. Me dijo que no la publicaría y que me mandaría una copia: no cumplió sus promesas”.

FLORENCE OWENS THOMPSON, MÁS ALLÁ DE LA FOTO

Florence había nacido en 1903 en el seno de una familia cherokee de Oklahoma. Viuda con siete hijos de tres hombres distintos con poco más de treinta años de edad, fue encontrada por la fotógrafa mientras viajaba con su última pareja, siguiendo las cosechas en las que trabajaba a un centavo por kilo.

Según la versión de una de las dos hijas que aparecen en la foto, su madre se negó a que se la retratara de la única manera que podía, no mirando a la cámara, ignorándola, algo que se evidencia en “La madre migrante”.

De modo que tanto Owens como su pareja no dieron importancia a que el retrato fuera publicado a los pocos días en un periódico local de Watsonville y siguieron camino y vida sin esperar nada a cambio.

La familia Owens alrededor
de Florence

La familia Owens no obtuvo cierta estabilidad hasta que, finalizada la segunda guerra mundial, Florence se casó con un administrador hospitalario y pudo trabajar de cocinera o camarera, pero viviendo siempre en una caravana rodante, una costumbre ligada a su identidad cherokee, pueblo migrante desde el siglo XVI.

Pese a la leyenda, que dice que la familia fue recompensada, y así lo creyó la propia fotógrafa hasta su muerte, la única ayuda directa no se produjo hasta que, estando Florence enferma de cáncer sin poder hacer frente a los gastos de atención, ya en 1983, la familia hizo una colecta pública apelando a la identidad de la “madre migrante”. 

La respuesta fue inusitada: en pocos días lograron recaudar más de 30.000 dólares, pero pese al orgullo que supuso para la familia ese reconocimiento tardío, Florence Thompson falleció en setiembre de ese mismo año. 

Con el cuajo que da ser el prototipo de presidente conservador e instigador del “sálvese quien pueda”, Ronald Reagan escribió que “el fallecimiento de la señora Thompson representa una gran pérdida: el símbolo de aquella América fuerte y determinada de la Gran Depresión”.

En fin, el itinerario apofénico que nos lleva desde la japonesa temporal hasta la madre migrante, pasando por la documentalista política, es una ruta de identidades llena de interpretaciones divergentes. La historia es un caleidoscopio que los vencedores manejan a su albedrío, y hasta sus imágenes, la faceta visual de su argumentario, son, casi siempre, espejismos dependientes de un golpe de muñeca.

Hablar de Geckos es hablar de un supergrupo, o mejor, de un "superautores", ya que se trata de un proyecto que reúne a dos raros famosos de la música estadounidense, M.Ward  y Howe Gelb, y al músico irlandés McKowsky, líder de The Lost Brothers. 

He elegido este bellísimo “Wedding waltz” por su toque mestizo y el objetivo de acabar con un final algo feliz. 

https://youtu.be/jgLOZtVuSb4

Guerras

GUERRAS INTESTINAS

“Parece ser que Voltaire dijo que no hubiera habido noche de San Bartolomé si el rey no hubiera estado estreñido… El hecho es que la noche de San Bartolomé es uno de esos sucesos vitales que ocurre de un modo inevitable por las eternas leyes de las características de la humanidad: asesinar en su sociedad la cantidad de gente que sobra y ajustar a esta masacre las pasiones que la apoyan.” 

(Guerra y paz – Lev Tolstói)

Fotograma de la versión rusa de
Guerra y paz

Es posible que Tolstoi (Tula-Rusia 1828-1910) tuviera en la cabeza al escribir esta cita de “Guerra y paz” que él mismo empezó a publicarla en fascículos a raíz de un hecho también accidental, no un estreñimiento sino la convalecencia tras la caída de un caballo, un momento parecido al que usa para burlarse de Napoleón en una de las secuencias más ácidas y grotescas de la novela. 

Sea o no así, la cita es de apabullante actualidad si únicamente cambiamos el rango del protagonista principal y el momento o lugar del retrete. El furor producido por el estreñimiento, es decir, la crueldad con la que un todopoderoso puede operar por la incomodidad intestinal y las pasiones no menos fecales de quienes son capaces de apoyar la masacre siguen intactas.

Para seguir con las citas, Swift decía algo así como que el humor y la sátira eran la revancha de los oprimidos, y bien que lo demostró a lo largo de su obra. En las sociedades opulentas, la única manera de que el café con leche matinal no se nos agrie mientras escuchamos las noticias es repasar los memes del día, la burla a la que diariamente se somete a los poderosos. Conocedores de que se trata del paliativo que acompaña a la amargura, ellos mismos nos permiten hacerlo a través de sus redes, salvo que los algoritmos determinen que la cosa se escapa a su control. Entonces simplemente te echarán de ellas porque no “respetas” las normas del sistema.

En Sudán...

Imagino que el humor, la risa, qué decir de la felicidad ya no existen en Sudán, donde ahora mismo hay miles de bebés de menos de dos años arrastrándose por caminos polvorientos en busca de algo de comida, agua o cobijo. Tampoco las supongo en Gaza, aunque a veces vea videos de niños jugando entre los escombros, ni por supuesto que en el Líbano, Ukrania o Irán. También parecen menguar en el mismo Israel, porque el ataque a la población civil no tiene exclusividad ni copyright.

Lo brutal, lo vergonzoso es que el intestino siga dominando a la masa cerebral y el corazón en una bola de magma, tierra y agua en la que, según Oxfam, el patrimonio del 1% de la población más rica puede acabar hasta seis veces con la pobreza con el chasquido de sus dedos. Porque aunque las guerras se vistan de conflicto religioso y de a ver qué dios la tiene más larga, el trasfondo siempre es el mismo: el reparto mundial, continental, nacional, regional, ciudadano, barrial de la riqueza.

Para acabar con las citas: decía Theodor Adorno que después de Auschwitz escribir poesía era un acto de barbarie. Con lo listo que era, pareciera que la historia del estreñimiento y sus apasionados seguidores hubiera empezado en los años cuarenta del siglo XX, y que los judíos fueran las víctimas únicas o principales de los genocidios. Seguramente no había leído “Guerra y paz” ni tenía ni idea de los avatares del tracto gastrointestinal...

Tras todo esto también parece impúdico acabar con música, pero como esta siempre es un consuelo, una de las referencias musicales de "Guerra y paz" es esta Sonata Opus 34 número 1 de J.L. Dussek (Càslav-Chequia 1760-1812). A Adorno, compositor además de filósofo, lo dejaremos para más adelante

https://youtu.be/jQNePiEp3dk

Ivan Leonidov

IVAN LEONIDOV, EL “ARQUITECTO DE CAJÓN” 

QUE SOLO CONSTRUYÓ UNA ESCALERA. 

 “No soy nadie. He escrito mucho pero no queda nada.” 

(Pepín Bello, “escritor ágrafo” de la Generación del 27) 

Mural con su rostro en
una calle de Moscú

Se conoce como “genios de cajón” a personas de alta capacidad malogradas por motivos diversos. Creadores en distintas disciplinas, muchos o la totalidad de sus proyectos acabaron abandonados en el cajón de la historia, sea por inseguridad, perfeccionismo obsesivo, limitaciones del sistema o el coste, atrevimiento y magnitud de sus propuestas. 

Ayudado por la IA he sabido que el pintor Gerhard Richter quemó su obra de juventud porque no se reconocía en ella, que Gogol hizo otro tanto con la segunda parte de “Almas muertas”, su obra cumbre, o que muchas mujeres, como Zora Neale, antropóloga, la compositora Fanny Mendelssohn o la misma Marie Curie permanecieron silenciadas o eclipsadas por su condición de mujeres. 

En la línea de los genios de cajón, hace años leí el estupendo ensayo/recopilación “Bartleby y compañía”, que Enrique Vila-Matas dedicó a la "literatura del NO", el parnaso de los escritores que escribieron o publicaron poco o nada, entre ellos Pepín Bello, cuya cita corona el blog. 

El caso de Ivan Leonidov (Vlassika-Rusia 1902-1958) contiene ingredientes varios. Lo primordial es una materia prima incontestable: la genialidad. Unido a un entorno en principio favorable a la vanguardia, la revolución socialista, Leonidov cree que cualquier idea, por muy atrevida que sea, tiene cabida en el nuevo mundo. Craso error. Las ideas nuevas son tremendamente vulnerables, porque en todo proceso revolucionario se sabe lo que no se quiere, pero el conflicto empieza al abordar lo que debe sustituirlo. 

Escarbando en lo que sabemos de su vida pública descubrimos otra de sus características, a saber, que Leonidov era un optimista “enfermizo”. En sus 56 años de vida no dejó ya de idear, sino de presentar sus proyectos a cuanto concurso se convocara: Instituto Lenin, monumento a Cristóbal Colón en Santo Domingo, Centrosoyuz, Magnitogorsk, Palacio de la cultura del barrio Proletarski en Moscú, Club del kombinat del diario Pravda, casa del Comisariado del pueblo para la industria pesada, Kliutchiki en Nijni Taguil, campamento Bolshoi Artek , sanatorio del NKTP en Kislovodsk, kombinat del diario Izvestia en Moscú, Monumento a los héroes de Perekop, proyecto de Circo en Stalingrado, Monumento a la Victoria y del primer Satélite artificial de la Tierra, este ya dos años antes de su muerte. 

Con semejante historial, un equivalente al de los concursantes contemporáneos que igual compiten en Saber y Ganar que en Pasapalabra, no parece exagerado calificar a Leonidov de optimista enfermizo, porque de todos estos proyectos, seguramente mal pagados, solo consiguió ver construida la impresionante escalera de acceso al sanatorio de Kislovodsk, que en las fotos que acompaño parece la transcripción arquitectónica de un dibujo de otro genio, M.C.Escher. El resto fue al cajón que da título al blog.

Es cierto que el ostracismo a que fue relegado a lo largo de su vida profesional se debió en parte a su heterodoxia constructivista frente a la solemnidad impostada del urbanismo soviético, pero también al hecho de que sus diseños fueran visionarios, ya que ni siquiera existían recursos técnicos que permitieran llevarlos a cabo. 

Más allá de ese cierto idealismo estético, tan poco pragmático, Leonidov es todavía un modelo reconocido profesionalmente de interconexión entre arquitectura, naturaleza, cultura y sociedad, algo que también intentó desarrollar en sus últimos años de vida, empeñado en algo tan sumamente alejado de la realidad como el proyecto de Ciudad del Sol, un hábitat diseñado para que sus vecinos alcanzaran nada menos que la FELICIDAD.

Es de recibo culminar esta entrada con una de las antes nombradas "genias de cajón", Fanny Mendelssohn (Berlín 1805-1847), la hermana escondida de Félix. El padre de ambos había sentenciado que el hermano podía hacer de la música su profesión, pero en el caso de Fanny que esta era solo un "adorno". Semejante veredicto asignó injustamente varias obras de Fanny a su hermano Félix, entre ellas esta "Sonata de Pascua".

https://youtu.be/zL9OIjppvBI

Bingo

BINGO POLICIAL EN SANTUTXU

Tratándose de un hecho aparentemente tan trivial, la prohibición de jugar al bingo en un centro de mayores de mi barrio es una espléndida metáfora del mundo que acontece.

Foto de El Correo

Pues bien, hace unos días tres ertzainas de uniforme se personaron en el local en pleno bingo y comunicaron a los usuarios y usuarias que estaba prohibido echar la partida con dinero (20 céntimos el cartón en este caso), y que si lo hacían podían enfrentarse a multas de hasta ¡¡60.000 euros!!.

Por lo que he sabido y se ha publicado la denuncia fue hecha, ¡¡línea!!, por una sala de apuestas privada y cercana, con más de treinta años de existencia. También me comentan que el bingo “clandestino”, el de los jubiletas, cumple los requisitos de buenas prácticas: no supera las cuantías de dinero establecido (50 céntimos el cartón), no tiene ánimo de lucro (se reparte o usa para fines colectivos) y según me dicen el permiso fue solicitado años ha, sin que el gobierno vasco contestara ni sí ni no sino todo lo contrario. 

Con indicios de su existencia desde el siglo XVI, se dice que su nombre y popularización se debe al juguetero Edwin Lowe, que lo vio practicar con frijoles (frijol-bean en inglés) a un grupo de lugareños en 1929. 

Lo cierto es que, quizás por su simplicidad y carácter colectivo, el bingo es la lotería de los pobres, una socialización barata del riesgo del azar, no me gusta mucho llamarle juego, aunque en este caso, el de los frijoles o los céntimos tenga más de eso que de otra cosa.

El bingo siempre se ha jugado en las casas. Era una forma de pasar el rato a cambio de unas habichuelas o garbanzos las tardes de domingo. Si se practicaba con dinero era normalmente con cantidades domésticas, irrisorias. 

Su salto social se produce con la legalización del juego de apuestas, desde luego, pero en el caso del bingo su arraigo popular tiene características especiales. Se desarrolla exponencialmente entre las clases populares, más entre las personas mayores y principalmente entre las mujeres. Se puede hablar sin temor a errar de que se trata de una actividad lúdica muy feminizada. 

Me explico. El hombre siempre ha jugado. Aún en épocas de prohibición el macho ocupaba las mesas de las tabernas y combinaba la copa de licor y el tabaco con duras partidas de cartas, dados o dominó, donde se blasfemaba, se apostaba dinero y a veces hasta el futuro. El bingo casero solo salta de la casa a la calle con los primeros atisbos de democratización colectiva, con la aparición de los centros de mayores y de los programas de turismo social, e irrumpe, como anticipaba, como una forma de juego feminizado, más plural y menos oneroso y competitivo que el propiamente masculino. Según defienden los colectivos y asociaciones de mayores el bingo comporta también entrenamiento cognitivo, memoria, atención, reflejos, uso de la tabla numérica…

Ni soy jugador de bingo ni socio del centro de mayores, que sí lo soy, me refiero a mayor, pero me siento solidario de mis coetáneos represaliados, porque la noticia contiene rasgos de guión de Rafael Azcona y película de Martínez Soria: el malvado, un negocio privado de apuestas; la policía de toda la vida entre pobres abueletes; la prohibición de una actividad inofensiva con amenaza de multa; alarma y rebelión popular…

Vuelve la caspa.

Como enfermedad y muerte son un cartón de bingo que estamos destinados a rellenar y quería volver a traer a Kevin Morby al blog, he elegido este enigmático videoclip, con una canción que suena, como parte de su obra, a una combinación curiosa entre Lou Reed y Leonard Cohen, en este caso con toques fronterizos de viento: “I have been to the mountain”

https://youtu.be/5hpZqvrYFXI

Casa Gilardi

GILARDI, LA ¿CASA? MÁS BELLA DEL MUNDO

“Quienes no somos creyentes no sabemos cómo será el paraíso y ni siquiera si existe, pero a mí me gusta pensar que se parecerá a este lugar” (Pedro Torrijos – “La pirámide del fin del mundo”)

Quizás sea el cirio narco que se ha montado en aquellas latitudes o el hecho de haber estado oyendo últimamente a más de una cantante mejicana, pero estos días me he acordado de la casa Gilardi, un lugar que ni conozco ni conoceré físicamente, pero que descubrí y he observado a través de las redes gracias al libro de Pedro Torrijos del que extraigo la cita inicial y hablé en otra ocasión (https://charlievedella.blogspot.com/2024/09/arte-thomasson.html).

Construida en 1976 por el arquitecto Luis Barragán (Guadalajara-México 1902-1988), la primera pregunta que asalta tras la contemplación de los varios espacios de la Casa Gilardi es si puede considerarse como lo que se entiende por casa, “edificio para habitar” según la RAE, o se trata más bien de otra cosa, una obra creativa que tiene más en cuenta la combinación de formas, luces y colores que a los humanos que van a habitarla.

Llama la atención que Barragán fuese en cierto periodo de su vida un seguidor de las escuelas funcionalistas, pero el caso es que en ese momento el arquitecto ya está de vuelta. De hecho, acoge el proyecto que le encarga Francisco Gilardi (Santander-España 1905-1996) cuando empieza a notar primeros síntomas de parkinson, asumiendo el riesgo de diseñar una vivienda en una superficie estrecha (10x36 mts.), entre muros medianeros, y debiendo atender a dos caprichosas imposiciones de Gilardi: respetar la jacaranda del jardín e incorporar una piscina.

Aunque aún no ha obtenido el premio Pritzker, algo así como el nobel de arquitectura (lo hará en 1980), Barragán está en la cresta de la ola. Ese mismo año el Museo de Arte Moderno de Nueva York le dedica una exposición monográfica y obtiene el Premio Nacional de Arquitectura de su país. Eso le permite trabajar a su gusto, salvo en lo que se refiere a los caprichos del propietario, convirtiendo el edificio en el conjunto de luces, proporciones y colores del que hablaba en la introducción, una obra de arte de una belleza paradisíaca, sin duda, pero una vivienda en la que imagino a los moradores más preocupados por la buena conservación de la pintura de los muros, el estado de la piscina y la salud de la jacaranda que de su propio confort. 

Y es que vivir en un Velázquez, un Oteiza o un Ana María Matute tiene que ser como mínimo complicado.

Muy recomendable acercarse a la página que le dedica ArchDaily y ver la colección de fotos de los diversos espacios de la casa Gilardi (https://www.archdaily.cl/cl/02-123630/clasicos-de-arquitectura-casa-gilardi-luis-barragan).

Una de las cantantes mejicanas que me acompañan últimamente es Silvana Estrada (Xalapa, Veracruz, México - 1997), que se reconoce devota de la candorosa y malograda Lahsa de Sela (https://charlievedella.blogspot.com/2013/05/lhasa-de-sela-la-cantante-lhasa-de-sela.html). He elegido "Como un pájaro" por la bella simplicidad de canción y video, el despliegue de voz, y una especialidad que he evocado alguna vez, el uso del silbido. 

https://youtu.be/cGC-5wDVBms

Baselitz

LA SILLA DE BASELITZ

El universo pictórico de Georg Baselitz (Kamenz – Alemania 1938) puede gustar o no, pero es de esas obras que por su intencionalidad y capacidad persuasiva hacen que nadie pueda permanecer indiferente a su contemplación.

Ubicado principalmente, creo que con acierto, en el expresionismo de larga tradición alemana, debo reconocer que le he conocido a raíz de su exposición en el Museo Bellas Artes de Bilbao y también que, pese a un indudable valor comunicativo que afecta e incomoda, me parece un tanto repetitivo.

Lo traigo aquí por tanto no ya por su valor pictórico, que también, sino por algo que me ha conmovido: la tenacidad para seguir creando a pesar de su edad y problemas de movilidad. 

En un momento en el que la creación también peligra por razones ideológicas, la insistencia casi heroica por seguir un impulso vital tan humano y primario como lo pueden ser la envidia, la empatía, el odio o el deseo, es esperanzador.

Para reflejar esta reflexión, nada mejor que transcribir el bello texto que Bernard Blistène (Francia 1955) ha dedicado a los últimos cuadros de la exposición que cuelga en el Bellas Artes.

“En marzo de ese año de 2024, lo visité en un estudio en el lago Ammer y lo encontré en una silla de ruedas de la que su asistente tiraba con una cuerda a lo largo y ancho de la superficie del lienzo, extendido en el suelo. Las ruedas dejaban surcos en el lienzo, creando huellas paralelas dondequiera que iba. Me conmovió y de inmediato recordé la historia de tantos artistas que, ante una limitación, habían inventado nuevas herramientas hasta convertirse en un cuerpo equipado, a veces en un cuerpo-máquina. Recordé el frágil bastón de Henri Matisse, el desesperado trabajo de Hans Hartung ante el lienzo, empujado por un asistente en su estudio de Antibes. Había visto esa disparatada película en la que el artista, ataviado con mono y máscara en mitad de una nube de pintura en polvo, con el sombrero calado hasta las orejas y una pistola de sulfatar en la mano, tras abandonar un mecanismo con cable demasiado pesado para su cuerpo amputado, libraba una batalla en la que el heroísmo y el agotamiento parecían fundirse, mostrando la pura vehemencia de una voluntad que nunca abandonaba”.

En mi caso por la dureza de una lengua que me parece muy consonántica, apenas conozco a cantantes y músicos alemanes, más allá de los clásicos y los tecnos, que tanto influyeron en los años setenta y ochenta del pasado siglo. Haciendo memoria creo que la primera canción alemana que escuché es "Sag warum", para llevarme la contraria un bailable lento y melódico que interpretaba un tal Camillo Felgen, cantante y letrista luxemburgués, allá por 1959.

https://youtu.be/qEkgiEhxT34

La banalidad del bien

LA BANALIDAD DEL BIEN

"Tengo 19 años. No fumo, no bebo, no me drogo, no salgo de fiesta. No hago nada a raíz de lo que no sea dios, familia, negocios." (Ramón González - 19 años - 633.000 likes en TikTok)

“¿Cómo puedo tener buena conciencia si no tengo conciencia de nada?” (Manuscritos económicos y filosóficos – Karl Marx)

Palpable alegría en el concierto de Hakuna

La espiritualidad está de moda. El grupo musical Hakuna llena la Puerta del Sol en un macroacto navideño organizado por Díaz Ayuso;  Rosalía saca un disco hablando de una lux sobrenatural, de un dios que llora diamantes; Ruiz de Azúa, excelente directora, quizás la mejor dialoguista del momento, plantea el dilema de la vocación religiosa en su última película, “Los domingos”; las redes se llenan de propaganda de una cosa llamada Effetá, del arameo “ábrete”, un movimiento que se abre proponiendo retiros, eso sí, en busca de dios; y evito hablar del “evangelismo” creciente, sobre todo en ambientes latinos, para no calentarme.

En un proceso de embrutecimiento de la geopolítica y la doméstico-política por el capitalismo en crisis, las cortapisas sobran. No interesan superestructuras ideológicas, sea en forma de moral, religión, derechos humanos, que mitiguen la brutalidad del poder, del mal. Pero esa regresión no se puede hacer de un plumazo. No es posible reclamarse portaestandarte de los valores cristianos o ilustradores de occidente y actuar como un troglodita antropófago. Es necesaria una etapa de confusión, de medias tintas, lo que, revirtiendo la formulación de Hannah Arendt, me atrevo a llamar “banalización del bien”.

La banalización del bien es una deconstrucción, el desarme de lo que los humanos creíamos haber edificado durante siglos para intentar convivir en condiciones mínimas. Cierto que en todo este tiempo ha sido más un deseo, una utopía, un objetivo, que una realidad, pero servía tanto para que una parte del mundo creyera en que se podía avanzar, como para que los poderosos nos hicieran creer de que era así, pero por lo menos, y por momentos, servía de contrapeso a la arbitrariedad que todo poder supone.

En nuestro ámbito ético-cultural, el que va desde la "Ética Nicomaquea" a la Declaración Universal de los Derechos Humanos, pasando por el derecho romano, el evangelio de Mateo, Montesquieu (dejo aparte el Manifiesto Comunista no vaya a ser que me acusen de rojo), se trata, creo, de un proceso de postergación de lo humano. En términos puramente cristianos, los que abordo al principio del blog, del abandono de Jesús y la revitalización del dios bíblico. El yo espiritual da la espalda al hombre y se refugia en lo inexplicable, donde se especula y decide lo que es belleza, perfección, virtud, porque aquel, el hombre, es fealdad, imperfección, pecado, y solo aporta conflicto e inseguridad.

Mientras en Gaza...

Como fenómeno introspectivo, ajeno a la confrontación, “la banalidad del bien” favorece indirectamente el abandono de toda moral social, la que protagonizaba el cristianismo de base, las oenegés, los tribunales internacionales de justicia, los utopistas de diverso signo, lo que el integrismo hispano califica ya de buenismo woke, pero lo hace mediante el uso inicial de formas "amables", bobaliconas, a veces hasta pelín gamberras, con una alegría impostada y sociabilidad ambigua, que no dice despreciar al otro ni a cuanto le rodea pero lo huye. 

“La banalidad del bien” narcotiza a la sociedad, juega como nunca el papel de opio del pueblo y deja el camino libre a la injusticia y la arbitrariedad del poder. Criticar un acto tan “guay” como el protagonizado por Hakuna en festividad tan señalada, considerar que las letras del último disco de Rosalía son fruto de una mala digestión de textos religiosos y al mismo tiempo reivindicar algo tan revolucionario como son las obras de misericordia es ser un puto radical que no entiende que la bondad está en dios, nunca en los hombres, y que no podemos ni debemos oponernos a su voluntad, aunque esta sea el dolor, el hambre, la crueldad. 

Cuando el supuesto "bien" es tan banal, acrítico, asocial, indiferente, el mal, es decir, la cultura del genocidio, el fascismo, el neocolonialismo, desde luego el negocio del que habla el chico de Tiktok de la cita inicial, tienen alfombra roja, porque una parte de la humanidad, sobre todo si pertenece al primer mundo, está a otra cosa.

Pese a la moda nada nuevo bajo el sol, manque nos pese. A fin de cuentas, dios, no sé si la familia, pero desde luego el negocio siempre estuvieron con ellos…

A sus 86 años Mavis Staples (Chicago 1939) ha grabado un hermoso disco de versiones. Entre ellas he elegido la que hace de "Beautiful strangers", canción que Kevin Morby (Lubbok-Texas 1988) dedicó a las víctimas de los atentados islamistas de Orlando y París en 2016, y al asesinato de un joven negro, Freddy Gray, a manos de la policía en Baltimore el año anterior. La canción viene al dedo del tema porque, Morby, autor que se define como "espiritual, no religioso", mezcla elementos de crítica a la violencia política con citas y latiguillos cristianos. He encontrado esta grabación de octubre pasado de la Staples con el propio Morby, Nathaniel Rateliff y the Night Sweats

https://youtu.be/-jCT-Tahssw

Mayte Gómez Molina

Sobre 

CIRCUITO CERRADO DE VIGILANCIA 

de Mayte Gómez Molina

blog dedicado a Reneé Nicole Good, poeta 

asesinada por la policía anti inmigración de Trump

el pasado 7 de enero

Pablo, mi librero de cabecera, me recomendó este libro hace aproximadamente un año. Me dijo que conocía a la autora y que creía que me iba a sorprender. 

Uso la poesía como un paliativo cuando estoy en lecturas más densas o de largo alcance. Como materia autónoma, pese a su brevedad, tiene el poema un lenguaje que incita a leerlo varias veces y así capta uno con calma su intención, sus secretos formales, sus gazapos. 

Como lector bastante esporádico y nada convencional de poesía reconozco que al principio me costó adaptarme a una textura prosaica, de léxico difícil para la tonalidad, pero eso sí, que no escondía la intención de la que hablaba antes, porque hubo momentos en que me pareció un texto robótico.

Sin embargo, una lectura más reposada de “Circuito cerrado…” descubre a una autora tierna, sutil y más pluridimensional de lo que puede parecer en un primer momento.

Nacida en Madrid, pero granadina por sangre y querencia, Mayte Gómez (1993) pertenece a una generación de poetas mujeres que ella reivindica. Aunque vive y trabaja en Alemania, dedicada a la visualización y creación de datos en 3D conserva el deje granadino y un torrente verbal del que presume. Dice escribir poesía porque tiene que trabajar, y eso no le deja tiempo para el ensayo o la narración. La concibe casi como una excreción, según propias palabras, como algo que tiene una necesidad fisiológica de expulsar, lo que rocía el texto de una naturalidad que se aprecia a lo largo de las páginas.

Con una mirada de mujer crítica, a veces irónica, paradójica, va dando visiones varias de la realidad tecnológica que nos rodea, desde el reconocimiento de que le encantan los ordenadores hasta la indicación de sus peligros, hiper vigilancia, uniformidad, brecha digital… Siempre desde la conciencia de que los lugares virtuales que creamos con las nuevas tecnologías están hechos a nuestra imagen y semejanza y tienen, por tanto, todo lo bueno y lo malo que nosotr@s mism@s somos. 

“Circuito cerrado de vigilancia” es el tercer libro de esta artista multdidisciplinar y multipremiada en géneros diferentes (arte, cine, narrativa…), entre estos, el Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández de 2023 por su libro “Los trabajos de Hércules”.

He elegido dos de los poemas que más me gustan para hacer boca, pero lo mejor es comprar el libro, ¡¡¡ que la poesía no muerde !!!

CARMEN

                        A mi abuela

Mi abuela se llama Carmen

como la protagonista de la ópera y como

muchas mujeres de aquí,

donde hace tanto calor

Veíamos la televisión por la noche

se dibujó en la pantalla

un laberinto blanco y negro

escanee el QR para más información

-¿Qué es un QR?

-Una imagen que al escanearla con la cámara del móvil

te manda una página web

Eso dije

en vez de decir:

        abuela, realmente

no lo sé

No quería ser pedante quería

que sintiese que podía ayudarla

que ella no sabía, pero yo sí y podía

dibujarle el mundo

Pero todas las palabras que uso para explicarle las cosas

son diferentes a las que nacieron con ella

Su luz y mi luz no significan lo mismo

Chocolate no es igual

para mí que lo tengo que para ella que

lo anhelaba

Mientras tanto, duerme mi abuelo

fascinado a los seis años cuando

un hombre trajo a su pueblo de posguerra

un gran bloque de hielo porque

-Cuando era pequeño el hielo

no existía

Llevaré conmigo hasta que me muera

la cara de mi abuela

cuando se giró para mirarme

insatisfecha por mi explicación

Cada vez entiendo menos cosas del mundo

Aunque yo actualizo mi sistema operativo con diligencia

puede que un día me canse

que enferme y no tenga fuerzas

para aprender otra cosa nueva

es posible

Yo también seré vieja y no entenderé las cosas

dependeré de la paciencia de los demás

en esta sociedad olvidada de la muerte

(los muertos no pagan 

suscripciones mensuales a cosas no

cotizan no se van de vacaciones a

los resorts todo incluido no generan datos)

Cuando sea vieja recordaré

a mi abuela y a mi madre

rodeada de robots que sabrán cuidarme

pero no quererme

como ellas hacían.

...........................

NINA WILLIAMS

En los escenarios caían

copos de nieve píxeles sobre su escote desnudo

Imaginaba que tenía frío pero estaba orgullosa

como yo en la puerta de las discotecas en invierno o

cuando comía poco

Como mujer, Nina Williams ya estaría acostumbrada

a pesar del frío para conseguir algunas cosas

En las peleas en la nieve yo hacía que diese

muchas patadas para que

se calentase

Nina envejece en cada versión del Tekken

Algunos usuarios han recopilado su biografía

dicen que le gusta el té con leche y el whisky escocés

también escriben

que tiene cuarenta y cuatro años pero

su aspecto está congelado en los veintinueve

qué suerte, Nina Williams

Yo era gorda y en el colegio una compañera me pegaba patadas

Pero en casa de mis primas podía ser Nina Williams

podía elegir ser

otra cosa dar yo

las patadas

Feroz en su traje morado

morado pintura de feria de coche

morado como las manchas en mi cuerpo

de las que ella me hubiese salvado

Hubiese aprendido con ella tal vez a defenderme

Yo no sabía jugar al Tekken

apretaba todas las teclas a la vez

esperaba que pasase algo

aunque no pudiese comprender cómo ocurría

Siguen mis movimientos limitados

por distintas máquinas

(las cosas no han cambiado tanto)

Sobre todo, intacta en mí, permanece

la profunda envidia de su pelo rubio

cuando conseguía pulsar el misterio

las teclas

de su ataque más poderoso

y ella giraba,

invicta

Como se trata principalmente de un grupo especializado en jam session y su última cosa es su primera actuación de cabeza de cartel en el Madison Square Garden, aprovecho para presentaros a mi última vocación musical: Goose. Por cierto, batiendo el récord de concierto más largo de la historia del Madison: 4 horas 7 minutos 12 segundos. Agotador…

https://youtu.be/YmV1TF4y2BE

Octavio Paz

UN POEMA DE OCTAVIO PAZ 

PARA EMPEZAR 2026 

Como en todos los cambios de dígito anual traigo al blog un poema dedicado al suceso, en este caso de Octavio Paz (Ciudad de México 1914-1998). Premio Nobel en 1990, su poesía puede gustar o no – yo reconozco no ser muy devoto – pero es siempre sugestiva y elegante.

Aunque se reconoce deudor de los poetas surrealistas, su obra fue derivando hacia un existencialismo muy personal, introspectivo, a menudo influido por misticismos varios, hinduista en sus últimos años. Creo que el poema, del que he encontrado una curiosa versión escrita a mano y sin tachaduras por el propio Paz, es muy representativo de su estilo. 

PRIMERO DE ENERO

Las puertas del año se abren,

como las del lenguaje,

hacia lo desconocido.

Anoche me dijiste:

mañana

habrá que trazar unos signos,

dibujar un paisaje, tejer una trama

sobre la doble página

del papel y del día.

Mañana habrá que inventar,

de nuevo,

la realidad de este mundo

Ya tarde abrí los ojos.

Por el segundo de un segundo

sentí lo que el azteca,

acechando

desde el peñón del promontorio,

por las rendijas de los horizontes,

el incierto regreso del tiempo.

No, el año había regresado.

Llenaba todo el cuarto

y casi lo palpaban mis miradas.

El tiempo, sin nuestra ayuda,

había puesto,

en un orden idéntico al de ayer,

casas en la calle vacía,

nieve sobre las casas,

silencio sobre la nieve.

Tú estabas a mi lado,

aún dormida.

El día te había inventado

pero tú no aceptabas todavía

tu invención en este día.

Quizás tampoco la mía.

Tú estabas en otro día.

Estabas a mi lado

y yo te veía, como nieve,

dormida entre las apariencias.

El tiempo sin nuestra ayuda,

inventa casas, calles, árboles,

mujeres dormidas.

Cuando abras los ojos

caminaremos, de nuevo,

entre las horas y sus invenciones

y al demorarnos en las apariencias

daremos fe del tiempo y sus conjugaciones.

Abriremos las puertas de este día,

entraremos en lo desconocido.

Buscando acompañamiento musical he encontrado esta preciosa versión de "La bruja", clásico que ha sido interpretado entre otras por Chavela Vargas o Lila Downs. En este caso es Natalia Lafourcade (Ciudad de Méjico - 1984), una de las grandes de la música mexicana actual, que lo hace con una ligereza que me ha recordado por momentos a la malograda Lhasa de Sela. 

https://youtu.be/V6yW_TzHDgc