Poema de amor

UNA CANCIÓN/POEMA DE AMOR 

PARA EL DÍA DE LOS ...

Aunque dicen que Leonard Cohen no llegó a terminar nunca el poema “A thousand kisses deep”,

que retocó durante veinte años, en 2001 musicó parte de sus versos, los que empiezan “los potros

corren”, en una canción dedicada a la pintora Sandy Serriman, suicidada en 1998 tras un doloroso

proceso cancerígeno.

Cohen colocó su resultado en una de sus últimas grabaciones, “Ten new songs”.

A mí me gusta una reciente versión del heterodoxo Howe Gelb, una especie de Cohen del siglo

XXI, junto a A.Ward.

A mil besos de profundidad

Viniste a verme esta mañana

Y me trataste como si fuera carne

Hay que ser un hombre para saber

Lo bueno y dulce que es eso

Mi doble en el espejo, mi pariente más cercano

Te conocería hasta durmiendo

¿Y quién sino tú podría llevarme

A mil besos de profundidad?

Te amé cuando te abriste

Como una azucena al calor

Yo sólo soy otro muñeco de nieve

Bajo la lluvia y la cellisca

Que te amó con su amor helado

Y su físico de segunda mano

Con todo lo que es y todo lo que fue

A mil besos de profundidad

Sé que tenías que mentirme

Sé que tenías que engañarme

Posar con todo el ardor y la altivez

Tras los velos de la pura falsedad

Nuestro perfecto porno aristócrata

Tan elegante y barato

Soy viejo pero aún me gusta

A mil besos de profundidad

Aún funciono con vino

Aún bailo mejilla con mejilla

La banda está tocando Auld Lang Syne

El corazón no piensa retirarse

Hice una carrera con Diz y Danté

Aunque nunca tuve su fondo

Pero una o dos veces me dejaron tocar

A mil besos de profundidad

El otoño se coló en tu piel

Algo me ha entrado en el ojo

Una luz que no necesita vivir

Ni necesita morir

Un enigma en el libro del amor

Oscuro y obsoleto

Hasta que con el tiempo y la sangre lo vea

A mil besos de profundidad

Soy bueno con el amor soy bueno con el odio

Es en medio donde me quedo paralizado

He estado preparándome pero es demasiado tarde

Hace años que es demasiado tarde

Pero tú estás muy guapa, de verdad

El orgullo de Boogie Street

Alguien debe de haber muerto por ti

A mil besos de profundidad

Te amé cuando te abriste

Como una azucena al calor

Yo sólo soy otro muñeco de nieve

Bajo la lluvia y la cellisca

Pero ahora no necesitas oírme

Y cada palabra que diga

Sólo irá en contra mía

A mil besos de profundidad

Los potros corren, las chicas son jóvenes

Las apuestas están para batirlas

Ganas un poco y ya está

Tu pequeña racha de suerte

Y emplazado a enfrentarte

Con tu invencible derrota

Vives tu vida como si fuera real

A mil besos de profundidad

Hago la calle, me estoy pinchando

He vuelto a Boggie Street

La cosa se te escapa y caes

En la Obra Maestra

Y quizá aún tuviera kilómetros que recorrer

Y promesas que guardar

Lo dejas todo para seguir vivo

A mil besos de profundidad

Y a veces cuando la noche es lenta

Los miserables y los mansos

Recogemos nuestros corazones y vamos

A mil besos de profundidad

Confinados al sexo, nos apretamos contra

Los límites del mar

Entonces vi que no quedaban océanos

Para carroñeros como yo

Alcancé la cubierta de proa

Y bendije al resto de la flota

Consintiendo naufragar

A mil besos de profundidad

Hago la calle, me estoy pinchando

He vuelto a Boggie Street

No creo que te cambien los regalos

Que tendrías que haber guardado.

Tu recuerdo es fragante

Tu ficha está completa

A excepción de lo que olvidamos hacer

A mil besos de profundidad

Y a veces cuando la noche es lenta

Los miserables y los mansos

Recogemos nuestros corazones y vamos

A mil besos de profundidad.

Guantes

GUANTES

Hace unos días me puse uno de los tres pares de guantes que tenía sin estrenar. No me gustan, algo que confirmaré en próximas líneas, pero ese día hacía mucho frío y pensé que ya era hora de honrar a las personas que me los habían regalado.

Pues bien, creo que, de necesitarlos alguna vez para degollar o disparar a alguien sin dejar huella, hubiera acabado cortando un dedo a la víctima o baleado un objeto decorativo de los estantes del lugar del crimen, pero no con nadie, tal es la ausencia total de tacto que me producen. Para muestra un botón. Ese día me los calo en el rellano y al dar al de llamada del ascensor con los guantes puestos, me doy cuenta de que es un artilugio tactil que no reconoce el cuero. Así que, venga!!, a quitarte el diestro hasta que llegues a la calle. Creo que lo más parecido a usar guantes es beber o comer algo saliendo del dentista con media anestesia entre los labios.

Francisco Paesa en sus mejores tiempos

Además de ser muy socorridos en películas de asesinos en serie, no voy a hablar aquí de los de trabajo, los guantes tienen abundantes usos literarios. Hay butroneros, carteristas, aluniceros a lo bestia, como el famoso “niño Juan”, pero también “ladrones de guante blanco”, que asocio más a determinados papeles cinematográficos de Cary Grant o David Niven, que a tipos mal educados y algo chapuceros como Luis Bárcenas, alias “el cabrón”, u otro Luis, Roldán, al que siempre se recordará por esa foto del desaparecido Interviu en la que lucía en calzoncillos mientras se llevaba crudos los fondos reservados de la guardia civil. De esta banda de delincuentes de “salón”quizá salvaría a Francisco Paesa, el tipo elegante y taimado que, aparentemente salido de una novela de Graham Greene, engañó a Roldán para llevarlo al trullo.

También se dice de un encuentro deportivo limpio que ha sido de guante blanco y que tal o cual prenda te queda como un guante. Hay futbolistas que, limpios o guarretes, tienen un “guante en el pie”, porque donde ponen el ojo colocan el balón. Lo propio es que sean los boxeadores los que “cuelguen los guantes”, pero también se dice de profesionales y políticos cuando deciden jubilarse. Seguro que hay otra docena de habladurías con ellos de por medio pero ahora mismito no se me ocurre ninguna otra.

Este verano leí una famosa novela de Philip Roth, “Pastoral americana”, cuyo personaje central es el heredero de una saga familiar, los Levov, dedicada a la fabricación de guantes. El libro, un recorrido por los años sesenta en la ciudad de Newark (New Jersey), se detiene en largas y curiosas descripciones sobre el proceso de creación de una parte del vestuario que calificamos de complemento, el orgullo de una familia que caerá en desgracia. Ewan Mc Gregor la hizo película con una fortuna que apenas salva su tono melancólico.

No sé si los guantes se llevan más o menos, ni si su fabricación habrá recalado, como casi toda, en Asia. Habrá estadísticas, habrá “influenciers”, hay cada vez más manguis de guante blanco, Messi calza guante de seda en cada uno de sus pies, pero yo, antes de colgarlos definitivamente, prefiero pasar frío y disfrutar del tacto, uno de los mayores placeres que no nos dio dios.

En una de las escenas más emblemáticas del cine negro, Rita Haywort se quitaba unos guantes de vampiresa mientras bailaba “Put the blame on mame”, canción que realmente interpretaba Anita Ellis. Las mentes calenturientas y reprimidas de la españa franquista corrieron el rumor de que en la versión americana la Haywort se quitaba todo. Veamos.

Exposición

EXPOSICIÓN

Exposición en la parada del 40 de la Mina del Morro

Frecuento la parada de autobús de la foto los días de lluvia porque me permite acercarme al polideportivo del barrio de la Peña sin empaparme. Es una parada poco concurrida por la débil frecuencia del único autobús que la asiste, el 40, y creo, también, que por ser una de las últimas del recorrido, así que suelo sentarme con paciencia a divagar.

Hice la foto el mes de noviembre pasado, según las estadísticas el más lluvioso de la historia en Bilbao. Me acercaba con el paraguas en ristre cuando vi al acercarme que alguien, quizás el señor mayor que se alejaba lentamente hacia la esquina u otro ser anónimo, había dejado algo que a primera vista me pareció una especie de altar urbano: un par de pequeños cuadros de temática animal y dos manojos de papel de periódico a los lados, casi bañados en los charcos que inundaban el banco.

"Mastín napolitano"
autor anónimo

Me dio rabia no saber quién era el autor para entender el sentido o motivo de la exposición de aquellas pequeñas obras de arte, ¿la venta, su simple exhibición?, y me pareció curioso que hace unos dos años diera con otra pintura a solo cien metros, abandonada junto a un contenedor de basura (https://charlievedella.blogspot.com/2017/12/artistas.html), lo que demuestra que, pese a su carácter popular, o quizás por eso, Santutxu es un barrio especialmente creativo.

Pues bien, pese a su pequeño tamaño y una paleta nada rica, los dos cuadros tenían su no se qué. Por lo que he visto en internet el perro es un mastín napolitano, un animal de apariencia triste, que el pintor ha ubicado sobre un extraño fondo grana; y el toro, castaño, tiene una perspectiva correcta y desde luego que he visto pinceladas peores.

"La huída a Egipto"
Isabel Baquedano

Quería enganchar aquí con la exposición que vi por esos mismos días en el Museo de Bellas Artes, la dedicada a Isabel Baquedano (Mendavia 1929-2018). Lo lamento tratándose de una pintora reconocida, con presencia en el Museo del Prado, pero algunas de las obras expuestas en el bellas artes no son mejores que las dos pequeñas telas anónimas de la parada.

Por lo que he observado en las tres visitas realizadas (se puede ver hasta el 26 de enero) creo que la culpa no es de la pintora, fallecida en 2018 tras una fructífera vida académica y el reconocimiento de los mejores críticos, sino del responsable de una exposición que parece haber hecho una recopilación desordenada de la obra de Baquedano para colgarla sin mucha convicción: telas de amplio formato junto a bocetos, cuadros inacabados, fotocopias coloreadas, etc. Todo ello con saltos y errores cronológicos de bulto. En descargo de la artista hay que reconocer que cuelgan algunas telas espléndidas, además de sugerentes, algo que flota durante toda la exposición pero no acaba de asentarse.

Pues sí, como no soy crítico de arte me lo puedo permitir, más sugerente me parece la exposición litúrgica de dos telas en un banco encharcado, en una barrio en repliegue, junto a la escuela ecuménica y multicolor de la Mina del Morro. Y es que me pierde el barrio, lo reconozco.

Como por estas fechas me he enterado de que en junio vienen los Jayhawks a Bilbao, he estado buscando alguna de sus obras maestras en youtube. The Jayhawks me recuerdan a mi última etapa profesional, porque los solía escuchar mientras redactaba resoluciones e informes de maraña articulada. Frente a ese mundo hiperlegal, sus canciones ofrecían una frescura que a mí me suena a un buen combinado de Beatles y Byrds. Es una pena que todas las versiones que he encontrado de mi favorita, “Miss Williams Guitar”, que Mark Olson dedicó a su novia, la cantautora Victoria Williams, recién diagnosticada entonces de esclerosis múltiple, sean bastante defectuosas, así que la dejo en su versión original en disco y la acompaño de otro de sus clásicos, este sí en directo: “Save it for a rainy day”.

Isla Correyero

UN POEMA DE ISLA CORREYERO 

PARA EL NUEVO AÑO

No sé si es la mejor o una de las mejores poetas en castellano, todo depende del color del monóculo, pero nadie que lea a Isla Correyero (Miajadas – Cáceres – 1958) puede ser inmune a la furia, placer o desazón que producen sus versos.  

En 1996 publicó el impresionante “Diario de una enfermera”, con un puñado de poemas que reflejaban el punto de vista peculiar de alguien que, como ella misma, veía el mundo bajo “la lluvia negra de la muerte en los pasillos”. Esta es su mirada la noche vieja de 1993, una experiencia, la de “celebrarla” en un hospital, que yo mismo experimenté hace exactamente cuarenta y un años. 

Ufff!!!

31 DE DICIEMBRE DE 1993

Hemos preparado una mesa ovalada,

como una isla blanca, en el centro transgresor de la UVI.

El mantel son dos sábanas del hospital que aún tienen

los bramidos del dolor.

No han podido el etanol ni el agua arrebatar de la tela la

poderosa microbacteria de la muerte.

Así que sobre ellas están los vinos y los canapés, el

marisco y el cerdo con ciruelas.

Las velas son azules.

Los enfermos de las costas de la nieve respiran por sus

aparatos imaginando que también ellos están invitados

al banquete.

La música declara esta noche de fiesta.

Ven pasar nuestros rostros maquillados y sueñan con

bailar una pieza inquietante y oscura, vestidos de

etiqueta, felices y más jóvenes.

Los mansos alejados de este mundo confunden

nuestras batas sintéticas con terciopelos blancos, y aún

tienen el aliento de esperar la caricia de una bella

nocturna.

Nosotras, melancólicas, comemos y bebemos

dulcemente embriagadas y un monitor vencido nos da

cuenta del final de un muchacho.

Las doce campanadas resuenan en la UVI con un tono

alterado de medallas estáticas.

Después de la última uva dorada de este año daremos a

los padres del cadáver la noticia terrible.

Pero antes brindemos con el cava

por las próximas horas felices que pasaremos sin la cruz

de la muerte.

Se puede ver una abundante selección de la poesía de Correyero en esta página: https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2010/12/2656-isla-correyero.html

Lo suyo sería poner uno de los cientos de canciones de navidad o llegada del nuevo año, pero como hace unas semanas mi amigo Trespa me remitió por segunda vez esta locura con Tomasito (¿es de goma?), Junior y Diego Carrasco, valga este fin de fiesta para “después de la última uva dorada”.

Libertad de expresión

LIBERTAD DE EXPRESIÓN

Hace unas semanas tuve ocasión de ver el documental (“Gas the arabs”) que ha ganado el Goya 2019 en su versión de cortometraje (“Gaza”). Como fue una visión casi familiar, con uno de los directores, Julio Pérez del Campo, dispuesto a explicarnos los avatares de su realización, no solo “padecimos” la crudeza de unas imágenes que te sumergen en la ruina metáforica y real en la que el estado de Israel tiene sumida a la franja de Gaza, también conocimos de primera mano que la larga mano del lobby sionista pretende que eso, además, no se sepa.

Para empezar, Julio no entró en Gaza en calidad de documentalista, sino como biólogo, su profesión original. Cuando salió del país llevaba un trabajo aparente, fotos de huertas, parajes rurales, etcétera, y otro real, horas de metraje oculto que transformó en una película que no describe, únicamente expone imágenes de la barbarie que se está produciendo en la zona.

Viendo en el documental las atrocidades cometidas por el estado de Israel, uno entiende lo que el director nos explicó al acabar, a saber, la inicial grabación clandestina y la persecución posterior del film, que incluyó anulaciones de su programación en casi todos los festivales internacionales, las amenazas a los distribuidores (un cierto número mantuvo su dignidad y la proyectó) el silencio de las cadenas televisivas tras la concesión del premio (solo se pasó en las de Castilla La Mancha e Illes Balears, eso sí, a horas intempestivas) y la prohibición expresa del arzobispado de Madrid a que se proyectara en la parroquia de San Carlos Borromeo (https://www.elconfidencial.com/cultura/cine/premios-goya/2019-02-01/documental-gaza-iglesia-documental-prohibicio_1798402/).

La libertad de expresión no existe en las dictaduras. Si un periodista o un artista se pasa un pelo se le liquida y punto (caso Khashoggi – Arabia Saudí, por poner un ejemplo, hay cientos), pero de la que presumen los países democráticos se hace puré cuando las potencias colonizadoras (Israel es una estado en expansión a base de colonos que usurpan territorios a la fuerza) y los poderes económicos persiguen, prohiben o extorsionan cualquier expresión crítica.

Es curioso y alentador que Julio Pérez del Campo se mostrara esperanzado en el coloquio. Supongo que es porque una persona luchadora no se puede permitir ser pesimista.

Enlaces para ver la película en Youtube:

https://www.youtube.com/watch?v=Bh_EeRaNtw0

https://www.youtube.com/watch?v=RIunaXjNBSM

https://www.youtube.com/watch?v=dzYmIhuug7E

Además de los enlaces a las tres partes de la película, he incluido la valiente dedicatoria de Julio, en la entrega de su Goya, y música palestina, de la que me declaro analfabeto y he tenido que improvisar al redactar el blog. Espero haber acertado con un corte de la actuación en el Olimpya de tres hermanos laudistas llamado Trío Joubran.

El nombre de los cines

EL NOMBRE DE LOS CINES

Para los pre-millenials, pero sobre todo para los hijos de la posguerra, los cines eran como santuarios lúdicos, el escenario de un paréntesis vital que nos salvaba de la grisura del momento. En apenas ocho manzanas de mi barrio barcelonés había hasta media docena de cines, y si alargaba la vista a la magnitud del barrio puedo recordar hasta una veintena.

Cine Texas, aún en activo

Hace tiempo dediqué un blog al nombre de las calles (https://charlievedella.blogspot.com/2013/12/el-nombre-de-lascalles-hay-quien.html), un tema que sigue siendo motivo de controversia cada vez que hay cambio en el poder municipal. También apuntaba allí que el mejor homenaje que se podía dar a Gabriel Aresti era eliminar su nombre de todo callejero, tal como él había demandado en uno de sus poemas, pero es una petición caída, de momento, en saco roto.

Como en el caso de las calles, muchos cines de Barcelona se vieron obligados a adecuar su nombre, fuera a la realidad republicana o franquista. El cine Urquinaona tuvo su ida y vuelta, al pasar a ser Cine Francisco Ferrer durante la república (en homenaje al pedagogo libertario Ferrer Guardia) y a Cine Borrás, en la dictadura, en referencia al actor Enric Borrás. El cine Manelic (personaje principal de “Terra Baixa”) pasó a llamarse Albéniz; El Esplai (simplemente inadecuado por ser un vocablo catalán) pasó a denominarse Alondra; y así una larga lista de salas.

Más recientemente, y por razones simplemente comerciales, el mítico Texas se llamó Lauren durante algún tiempo. Afortunadamente para mi memoria sentimental ha recobrado su nombre inicial y ahí sigue, con los fantasmas de mis amigos y familiares comiendo pipas y palomitas en sus butacas. Además de esa referencia personal, que puedo asociar a un estreno, a una novia, familiar o amigo, incluso a una redada (sufrí dos en pleno franquismo), los nombres de los cines tienen su porqué.

el Niza, desaparecido en 2005

el teatro-cine Olimpia, en Medina del Campo

Algunos propietarios no se comían mucho la cabeza. Si el cine estaba ubicado en la calle Pelayo o el Paseo Maragall, para qué inventar… Pero los había ligados a la modernidad que supuso el cine en el siglo XX y colocaron a sus salas los apelativos de Nuevo, Novedades, Moderno o Progreso. Los más “cinéfilos” homenajeaban a sus referentes, fueran estos Arkadín, Lumiére, Renoir o Casablanca. Los había americanófilos, supongo que también influenciados por la hegemonía hollywoodense, que recurrieron al renombrado Texas, Atlanta, Florida, Maryland, o simplemente América. Los grandilocuentes lo hacían a la excelencia, y así aparecieron en las carteleras los Excelsior, Delicias, Máximo o Regio Palace. Los imagino recordando su origen, fuera este Bailén, Roquetas, Mahón, Triana, o incluso más lejanos, Provenza, París, Nápoles o Niza, u homenajeando algún referente cultural, principalmente teatrales (no en vano algunos cines nacieron teatros o compartieron ambos recursos), y así subsistieron durante décadas los Alarcón, Calderón o Maragall, pero también los Clavé o Jaume I…

He dado un repaso a los cines de Barcelona, porque mi llegada a Bilbao coincidió con el inicio de la decadencia del negocio, tras la aparición de nuevos formatos, pero imagino que aquí o en cualquier ciudad la gente de mi edad tiene su propia lista e itinerario. Por mi afición al cine y a la arqueología urbana suelo fotografiar locales desaparecidos o en proceso (https://charlievedella.blogspot.com/2013/05/cinema-tognazzi-el-cinematognazzi-esta.html). Mías son las fotos del Texas y el Niza (veo en internet que ya del todo derribado), ambas de hace dos años, y la del Teatro Olimpia de Medina del Campo, de este mismo verano. La del Máximo es una auténtica maravilla que he cazado por ahí.

el Máximo cerró sus taquillas en 1972

El cine Máximo era el más cercano a la casa familiar, dos manzanas exactamente. También, por cierto, el más “pipero” de la zona (así calificaba mi padre a las salas más cutres): un vestíbulo destartalado, una platea con los muelles de las butacas al aire y un acomodador desaseado que hacía la vista gorda a cambio de una peseta. Con doce años de edad pude colarme a una sesión no tolerada junto a una docena de chicos y chicas con ganas de la libertad, ahora francamente naif, que destilaba “Qué noche la de aquel día”. Es sin duda uno de los mejores recuerdos de mi pre adolescencia.

Buitres

LOS BUITRES 

SOBREVUELAN BILBAO

Mapa de alojamientos de AIRBNB en Bilbao 
(fuente Javier Gil)

AIRBNB, la empresa dedicada a la oferta de alojamientos turísticos sitúa a Bilbao como segundo destino en el ránking para 2020. En su página web (https://news.airbnb.com/es/el-top-20-de-2020-airbnb-revela-los-20-destinos-tendencia-del-proximo-ano/ ), que curiosamente no incluye una foto de Bilbao sino de Portugalete, habla de un aumento de un 402% de la demanda de estancias en su plataforma, solo por detrás de Milwaukee (Wisconsin).

La noticia podría enorgullecer a quienes vivimos en la villa, pero a mí particularmente me acojona. No solo porque coincide con el reciente desembarco de UBER, una empresa virtual que compite con las empresas del taxi a base de tirar precios a cargo de sus inversores, lo que hace que según un reportaje de la BBC no haya dejado de perder dinero en sus diez años de vida (https://www.bbc.com/mundo/noticias-50305163), sino por la experiencia negativa en otras ciudades.

Fundado hace solo 11 años AIRBNB ha tenido un crecimiento paralelo a la globalización del ocio turístico y a la depredación de los espacios públicos y privados, convertidos en un negocio extendido por 100.000 ciudades de todo el mundo. El eslogan es muy sencillo y aparentemente democrático y socializador: ¿si usted tiene un piso céntrico por qué no va a poder hacer el mismo negocio que las grandes cadenas hoteleras?

Mani contra el buitreo especulativo

No sé si ese fue el motivo de que CIU y el PP pactaran la desregulación del sector turístico en la Catalunya de 2007 (qué tiempos aquellos...) pero lo cierto es que diez años después de convertir a Barcelona en pionera del negocio del apartamento turístico, la ciudad tiene cerca de 30.000 alojamientos de esa categoría (https://www.elperiodico.com/es/barcelona/20181021/ganancias-mayores-propietarios-airbnb-barcelona-7099989 ). Pisos y apartamentos que, claro, han sufrido una importante concentración de la propiedad: un 13% de los propietarios, los llamados eufemísticamente “anfitriones”, poseen el 60%.

Pero volvamos a Bilbao. Si vemos los datos existentes, la ciudad, con apenas 500 ofertas, está muy lejos de caer en el agujero en que lo ha hecho la capital catalana, Madrid, Mallorca, isla en la que ya hay municipios con más oferta de pisos turísticos que habitantes, o la misma Donosti, que ya oferta más de 1.200 alojamientos, pero a la vista de la información de AIRBNB no nos relajemos, porque se trata de una mancha de aceite que crece exponencialmente cuando penetra, porque es un caramelo especulativo de primer orden.

Veamos: según expertos en el asunto un alojamiento medio de AIRBNB en Bilbao tiene unos ingresos medios de 2.420 euros mensuales, negocio redondo para cualquier propietario con una vivienda vacía, lo que, como es lógico, repercute en el precio de los alquileres ordinarios (en Bilbao el alquiler medio ya alcanza los 955 euros/mes, situándose cuarto en el ránking estatal), empuja a los propietarios a echarse en brazos de la plataforma y, consecuentemente, a los inquilinos a buscar techo en lugares lejanos y asequibles. Según datos del Banco de España el precio del alquiler ha subido un 50% en los últimos cinco años (https://cincodias.elpais.com/cincodias/2019/07/31/economia/1564596612_618229.html ).

Pero veamos también el chocolate del loro, a saber, lo que AIRBNB deja en las arcas públicas del estado (https://cincodias.elpais.com/cincodias/2019/09/27/companias/1569589163_495721.html): solo 86.000 euros en 2018, mediante el truco de facturar en España únicamente los servicios de marketing, y en Irlanda (paraíso fiscal), el grueso de los beneficios producidos por las comisiones que cobra a sus clientes.

Turistas llegando al Casco Viejo de Bilbao

Sin profundizar mucho más, algunas conclusiones: ¡OJO CON ELLOS! Si no se controla, Bilbao será, como otras ciudades hiper turísticas, un parque temático donde no hay ciudadanos, solo monumentos, tiendas de souvenirs y hostelería de franquicia con platos pre-cocinados. Ahora un poco de broma, siempre nos quedará el Athletic...

Pero antes me gustaría terminar haciendo una reflexión comparativa sobre algo que está en el candelero: si no es sostenible el sistema de pensiones ¿es sostenible el sistema de vivienda? Sí, ya sé ¿cómo poner en el mismo nivel un sistema público con un mercado privado?

Sin embargo, un dato: la Constitución Española garantiza ambos derechos en sus artículos 47 (“Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada. Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación”) y 50 (“Los poderes públicos garantizarán, mediante pensiones adecuadas y periódicamente actualizadas, la suficiencia económica a los ciudadanos durante la tercera edad”),ergo...

Bien, lo dejo ahí para ver si los “constitucionalistas” lo mastican y digieren con la esperanza de que luego no lo defequen en cualquier esquina.

Para interesados en el tema de la vivienda recomiendo recurrir a esta página: https://twitter.com/Gil_JavierGil, al día en materia de vivienda y etcétera.

Un poco de "Aire de la calle" de contrapunto, por cinco gamberretes de barrio: La Pandilla voladora (formada nada menos que por Muchachito, Tomasito, Lichis, Canijo y Albert Pla). Bueno, aire de la calle y olor a hierba...

Gafes

GAFES

Rosa Díez, gafe simple,
disfrazada de...??

Espero que el fichaje de Rosa Díez frene este domingo el auge en los sondeos del PP, dada su reconocida categoría de persona gafe y perdedora que acaba aniquilando casi todo lo que toca. Y si de paso arrastra al resto de la derechona cutre, albricias!!! porque lo del PSOE parece inevitable...

No es el caso, pero las personas gafes son atractivas por su exotismo y peculiaridad, aunque dé cierto yuyu cuando las conoces, tratas y tienes alguna relación personal o profesional. Durante varios años tuve esa relación con un informático que cada vez que tocaba A terminaba “jorobando” B. Evidentemente en broma, porque nada más lejos de mis intenciones que estigmatizar a un compañero, comenté en “petit comité” que era gafe. Mientras otra compañera le defendía, porque además de colega habían sido alumnos del mismo instituto, recordó que en el viaje de fin de curso el autocar les dejó tirados, creo recordar que en Turquía. Como es lógico nos entró la risa.

Imagino que acabamos endilgando a una persona meras casualidades. Por ejemplo, en ambos casos se podía acusar a la compañera y no al informático de esos accidentes, ya que también estaba presente en ambos escenarios.

 He estado buscando películas sobre gafes, porque no recordaba el nombre de una relativamente reciente, y he encontrado una lista más que potable.

Haré una primera referencia al gran clásico del cine español, “El gafe”, con un reparto que a la gente de mi época sonará a entrañable: José Luis Ozores, Antonio Garisa (al que nombro en un pequeño relato), María Isbert, Julia Caba Alba…No recuerdo su contenido, y eso que seguro que la vi más de una vez, pero con ese reparto sería difícil aburrirse.

La segunda, “The cooler”, que no he visto pero habrá que estar a ello, aborda la figura de la leyenda urbana del “enfriador” (traducción de cooler), un personaje contratado por casinos y salas de juego para cambiar el rumbo de la noche mediante artimañas diversas, en muchos casos una rubia despampanante que distraía al tahúr; el más directo, un gafe de reconocida solvencia, en este caso interpretado por el siempre efectivo William H. Macy

Horacio Quiroga, gafe de manual

El tercer encuentro es el de la peli que buscaba, tirando del recuerdo de que uno de los protagonistas era el también impecable Eusebio Poncela. “Intacto” es un thriller algo asfixiante con una maraña de gafes y supervivientes que creo aconsejable revisar.

En cuanto a la literatura he descubierto que uno de los pequeños narradores que más me impresionaron en su momento, Horacio Quiroga (Uruguay 1878-1937), fue un gafe de manual, dejando tras de sí varias decenas de suicidas, dos de sus cónyuges y él mismo, e incluso un homicidio involuntario, el de su amigo y colega, el poeta Federico Ferrando. Recomiendo recurrir a su biografía porque no tiene desperdicio.

Bueno, que la sangre no llegue al río, pero que la ex líder del PSOE y UPD cumpla con su condición de persona aciaga y nos libre, como dice el rezo, de todo mal, o por lo menos del peor de ellos...

No exactamente sobre gafes pero sí sobre malos farios esta canción de Manolo Tena que, como en otras ocasiones, asocio a viajes en coche con toda mi familia cantándola con más o menos tino o tono: “Tocar madera”.

Cunliffe

UN POEMA DE DAVE CUNLIFFE 

PARA EL DÍA DE LOS DIFUNTOS

Vuelvo a un doble clásico para la ocasión. Publicar un poema sobre muertos y ver qué ha sido de poetas que en su momento fueron “antologados”.

En este caso se trata de David Cunliffe, nacido en Blackburn (Reino Unido) en 1941, e incluido en una selección de poetas ingleses de 1975 que he utilizado alguna vez por su diversidad.

Cunliffe en el centro en una presentación

Cunliffe es un tipo curioso que me ha recordado algunas experiencias personales de finales de los años setenta del pasado siglo (https://charlievedella.blogspot.com/2018/03/facebook-1.html). He buscado en internet qué fue de él tras una publicación que el mismo antólogo se cuestionó en su momento y apenas da señales de vida. En las primeras pesquisas solo he encontrado breves referencias a la revista que fundó junto a su novia, posterior esposa y divorciada, Tina Morris, y un par de fotos que reproduzco por lo que tienen de testimonio gráfico de la época.

Cunliffe enfrentándose a Enoch Powell

Más tarde, incentivado por la aparente desaparición de un señor que llegó a compartir páginas con autores muy reconocidos como Kingsley Amis, Geoffrey Hill o Philip Larkin, he encontrado un estudio dedicado a su obra y una nota final que lo ubica actualmente, ya con 78 años de edad, en la redacción de “Beat scene”, revista sobre la generación beat fundada en 1988.

El trabajo de Bruce Wilkison (Cultura oculta, historia olvidada -Penniless Press, 2017), estudioso y “conservador” de la obra de Cunliffe, repasa los únicos años de una actividad creadora que culmina con su detención en 1966, por publicación de poesía obscena. Desde ese momento hasta la noticia de su presencia en “Beat scene”, Cunliffe es un poeta fantasmal al que podría darse por muerto. Nunca mejor dicho.

Portada de PoetMeat

De procedencia humilde, casi marginal, vive de forma autónoma aún adolescente y se gana la vida trapicheando con las sustancias más de moda en los años cincuenta y sesenta, marihuana, heroína, LSD...hasta que conecta por esa vía con la bohemia que se refugia en el Soho londinense.

última portada de Beat Scene

Su politización en los primeros años sesenta le lleva a aparecer en marchas y manifiestos antinucleares de carácter anarquista, y ya en 1963 a crear la revista POETMEAT (¿poeta carnal?), casi principio y fin de su obra poética.

“Poetmeat” era un pequeño panfleto de pocas páginas e impresión artesanal que se vendía por un chelín en pubs, tugurios y envíos postales a unas centenas de seguidores que también escribían poesía, practicaban sexo libre y participaban en movimientos alternativos. Su exotismo y singularidad hace que esas revistas se pueden comprar actualmente por entre 45 y 100 libras.

Y bien, el poema elegido pertenece a uno de sus contados libros, “Night book of the mad”, publicado en 1964, que por su fuerza expresiva creo que ni piripintado para la ocasión.

LAS VIDAS Y LAS MUERTES DE UNA RAMERA

Ellos desfilan lentamente a través de tu vida y han probado

la piel estirada y reseca de tu gastado cuerpo, resplandeciendo

suavemente en la noche mientras te penetraban.

Nunca vieron tus muslos desnudos, magullados, apaleados estúpidamente

entre los suelos fríos y de barro; humedecidos débilmente con esa rancia orina;

absorviendo los vinos poco a poco a través de la espesa frazada marrón

y las sábanas delgadas y manchadas de amor.

Has muerto joven, sin cariño,

y tu desalentadora tragedia es que a los que

que han sido sensibles a tus necesidades y a nosotros,

que te hemos visto morir, ni siquiera nos importa.

Pese a la rebeldía de Dave Cunliffe, el hit número uno del Reino Unido en 1964 no pertenecía a los Rolling, Beatles o Kinks. Era esta empalagosa balada interpretada por un olvidado Jim Reeves. Es posible que esto se debiera a que el cantante falleció ese mismo año en un accidente de avión, tras una exitosa gira por Irlanda e Inglaterra.

Joee...con tanto muerto me ha quedado el blog la mar de lapidario.